há muito o vento na não soa
a campainha da tua casa
não toca o rosto, a face nada
e seus cabelos já não voam mais
e seus anseios já não semeam
já que não há vento pra lhe espalhar
já que não há sopro sobre seus pensamentos
já que não há ar pra lhe fazer pensar
a sua vida é fogo
e paixão é tormento
sua vida é carne
o que te faz pecar
e já não há alarde
alarme, ou sirene
que te fará fugir
que te fará lutar
você cozinha em brasa
e grita em silêncio
quando fingi sorrir
quando fingi cantar
mas na verdade o fogo
já tomou sua mente
e nem queria água
já bastaria o ar
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